陆修握着他的手更紧了。
“好，”他说，“但得先处理那张书桌。”黄昏时分，那位记者抵达了宅邸，车前灯扫过碎石铺就的车道。沈淮站在书房窗前，看着她走下车——那是个身穿灰色大衣、肩挎皮包的娇小女子，神情敏锐，透着一种嗅到独家新闻时特有的渴望。
陆修站在他身后，手掌轻轻搭在沈淮的后腰上。“这是你改变主意的最后机会。”
“不必了。”沈淮从窗边转过身，“让她把故事写出来吧。全部写出来。关于那个男孩，那张书桌，还有我刻下你名字的原因。”
“当时上面还没刻你的名字呢。”
“刻了你的名字缩写。”沈淮覆上他的手，“那一直都是你的缩写。”
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两人在书房里坐下，壁炉生起了火——自西厢房被烧毁以来，这是第一次点火。那位记者——名片上写着“米拉·陈”——将一台录音机放在了两人之间的书桌上。
“我曾负责报道‘假日酒店’那件事，”她说，“周先生的律师已经联系过我了，想让我写一篇关于某项争议资产的报道——一把钥匙。”
“可你现在却出现在了这里。”陆修说道。
“因为他的说法根本讲不通。一把价值连城的钥匙，竟然埋在花园里？像你们这样的人，绝不会把对自己有用的东西埋起来。”她的目光在两人之间游移，“所以，告诉我，那到底是什么？”
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